Сгоревшие изнутри

Есть люди сгоревшие изнутри
Живущие, спящие и смеющиеся,
Холодные, полные злобы, ждущие,
И одинокие, как ни крути.
Поэты, художники и писатели,
С надрывом, с опаской, и с болью на сердце,
Сжигавшее ночью, мосты или дверцы,
Для остальных людей линчеватели.
И руку протянут, в беде не покинут,
Помогут советом, и делом даже,
Прикроют вам вовремя голую спину,
За вашу обиду, весь мир накажут.
Но всё это фикция, ложь и обман,
Они холоднее пространства меж звёздами,
Наполнены болью, печальными грёзами,
Вся радость от жизни, хитрый туман.
Одевая пальто, улыбку и счастье,
Утром вам встретившись на работе,
Вы будете думать: «Они настоящие,
Такие счастливые, это здорово!»
С работы домой, сбросив плащ и улыбку,
Бутылку вина откупорят неспешно,
Бокал, или два, напиваться – ошибка,
Но очень уж хочется капельку грешного.
Вы будете вместе встречать выходные,
И свадьбы, и шумные торжища, дни рождения,
Смеятся вы будете, как чумовые:
«Они молодцы! У них жизнь интересная!»
С грустной улыбкой глядя на вас,
Шутя, улыбаясь, и плача от счастья,
Никто не увидит на дне милых глаз,
Глубокий колодец слепого отчаянья.
Уйдя с шумных пьянок, вдали от концертов,
Глядя в потолок, и лежа на диване,
С кровью и болью сожгут своё сердце,
Вновь и вновь, вспоминая и вспоминая…
Вы можете с ними жить или спать,
Любить их, понимать и не понимать,
Встречать, улыбаться и раздражать,
От их эгоизма в крике рыдать,
И вот очень, медленно, неохотно,
Спустя бесконечность как будто пустых усилий,
Злоба утихнет, и очень и очень крохотно,
Облик начнет, проявляться действительный,
Но вам не понравится, вы уйдёте,
Оставив осколки слепой надежды,
Гнить, умирать в своём вечном полёте,
Сквозь бурю и холод в потоке снежном.
И будет таких не один и не два,
Наивность вы скажете-будете правы,
Но знаете, конечно, вы правы,
Но все же Вселенная не права.
И так вот идя по дороге домой,
Не чувствуя струй ледяного дождя,
Холодный, озлобленный, не живой,
Вернёшься к вину и дивану любя.
И всё повторится, в бесконечности лет,
Идущие в вечность, не кланяясь миру,
Им не нужны ни тепло, ни свет,
Лишь ручка, листок, и одинокая муза с лирой.