Брошенный

Мальчишка рос такой хорошенький,
Любил он ласковую мать.
И как котёнок, весь взъерошенный,
Он по утрам любил поспать.

Ему судьбой с рожденья выпало,
Что слова "папа" он не знал.
И вечерами, редко тихими,
О ласке маминой мечтал.

А мать о личной жизни думала, -
Искала мальчику "отца",
И незаметно жизнь загулами
Голодным сделала мальца.

И увезли его с вопросами,
В глазах и мыслях - детский крик:
Куда, зачем?, - ведь мать хорошая,
Мы с ней читали даже стих....

И жизнь приютская без времени
Рекою томной потекла,
И над разбитыми коленями
Была не мамина рука.

И слёзы детских драк обидные
Он, вытирая рукавом,
Мечтал, что скоро уже вырастет
И будет сильным мужиком.

А спать ложился, то с мишуткою,
А то - с собачкою в руках....
В детдоме ночь бывает жуткой
И хуже - нет, когда в слезах.

Их много, душ таких истоптанных.
За что болят у них сердца?
А тем, "мамашам", пусть неопытным, -
Нет наказанья никогда.

Их на работу бы, на каторгу,
Под самый тяжкий рабский гнёт,
Чтоб знали, как тоской изматывать
Того, кто верит, любит, ждёт.

06.2012.