О мраморной доске

Дума


Известны стихотворцы да злодеи. Простой народ не балуется славой. И непарадоксальные идеи растут в моей башке некучерявой. Вот, например, писатель Достоевский – прекрасно знал писательское дело. Его тут и сравнить, пожалуй, не с кем: он понимал, кому что наболело. И вот – висит доска мемориала на доме, где он бодрствовал и кушал, откуда в ночь он выходил, бывало, надвинув шляпу глубоко на уши... А вот шофёр, фамилии не помню. Водил такси, как бог – без нарушений. Ему найти среди шофёров ровню непросто тоже: он был, вроде, гений. Но где он жил, с кем знался, матерился, когда почил (а может, жив поныне?), качал права, женился, шёл на принцип?.. И где Доска? – А нет доски в помине. Или вот я: седой, (честнее – лысый), пишу стишки, чего-то там считаю. О мраморной доске я и не мыслю, но что ж я зря на свете прозябаю! А может, надо, чем мусолить атом, рвать розы славы на другой работе? Устроиться, к примеру, Геростратом, чего-нибудь спалить или попортить... Да я не о себе, а так, к примеру... Ведь равно все профессии почётны. Но где-то есть отмеренная мера: одних равнять богам, других – животным. Герои же, чьё имя на заборе, о ком шумят, обожествляют коих – не сроду в мономаховом уборе: общественность – вот отоварил кто их. Мораль проста: доска – критерий внешний, по существу, неверный и случайный. А надо жить негромко и неспешно и – наслаждаясь ароматом чайным.