Она прокуривала счастье,
Он за ней собирал пепел.
А ее разрывало на части,
Но он не был ей светел.
Ей изнутри ребра ломало,
А он клялся держать запястья.
Что-то там внутри умирало,
Где-то там задыхалось счастье.
Она искала себя упрямо,
У него на глазах был страх.
Она смотрела ему в душу прямо,
Других ища в этих самых чертах.
Она искала, не находила,
Все бежало и шло под откос:
«Ну, неужели, она не любила?» -
Кричаще-немой вопрос.
Она себя добивала мыслями
И пыталась любить его.
Что ей поможет? Числа ли?
Что уж там, ничего.
Она казалась стервозной, падшей,
Какой он ее и не знал,
А он любил ее, как и раньше
И на все закрывал глаза.
У нее на глазах лужи,
А он думал: «Как хороша».
У нее болело же глубже,
Что-то глубже, чем вся душа.
Все, как в самом паршивом соннике:
Он же знал, что ей и не мил.
Она проклинала мир, сидя на подоконнике
И жалея, что он любил.
Под откос
© Copyright: Ксения Оруджова, 2013
Свидетельство о публикации №113041310575
Свидетельство о публикации №113041310575
Рецензии