Частушки...

Я один среди поэтов.
Горским называюсь я,
а пишу стихи про степи,
гением назвав себя.

Опа, опа,
срослась Москва с Европой,

Вот идёт поэт по луже,
ноги босы, без колош.
Нипочём ему и стужа,
в голове он ищет вошь.

И кому сказать хоть слово?
Думая, бросает в дрожь.
Здесь поэты правда-писцы,
станешь сам на них похож.

Говорят одну лишь правду,
пишут правду, без брехА.
А на утро, на поверку,
оказалось лабуда.

Опа, опа,
срослась Москва с Европой,

И хотелось мне творить,
сочинять частушки.
Получил на шею приз,
в виде погремушки.

А писать, то всё же буду,
на своей страничке.
Денег много раздобуду,
напишу и в книжке.

Опа, опа,

Захожу в инет и вижу,
люди пишут, пишут, пишут.
Начинаю их читать,
и мою заносит крышу.

Опа, опа,
срослась Москва с Европой,

Про кого же пишут люди?
А про Ленина и Сталина.
На двоих одну судьбу,
разделили гадину.

Есть просветы, не у всех,
могут слово молвить.
Но боятся ну, ну, ну,
могут им напомнить.

Опа, опа,

Вот и вспомнили, ага,
нет на форуме Г.А.
Оказался он из тех,
то, что пишут всем п..ец.

И открыл страницу снова,
сам не знаю почему?
Задаюсь теперь вопросом,
не пойму, то вновь уйду.

Опа, опа,
срослась Москва с Европой,

Ох, в сцепился я с поэтом,
на свою же голову,
и теперь не рад рассветам,
надож, бестолковому?

Он же пишет про страдания,
заводя жалейку.
А по мне, то графомания,
лучше сразу в реку.

Вспоминают день прошедший,
и сжимают скулы,
а зубов давно уж нет,
тоже мне акулы?

Опа, опа,
срослась Москва с Европой,