Письмо Маяковскому

Поэт, мне задали Вам написать
ответ,
И я его пишу.
Ответ рожденной после Вас чрез
сотню лет,
Сейчас я на бумаге изложу.

И словно Вы в поэме «Во весь
голос»
Рассказывали нам о времени
своем,
Я Вам сейчас отвечу на вопрос
О нас, о том, чем мы живем.

Мы так же любим, как и Вы
любили,
Читаем те же книги, что и Вы.
Все, что смогли мы, память,
сохранили
О тех, кто живы и давно мертвы.

Вы нам про революцию, любовь,
Про деньги и Страну Советов.
У Вас – война-разбойница и
кровь,
А мы гуляем снова до рассвета.

И вместо революции у нас
Взрывается метро и тонут
корабли.
Поплачем и забудем, как в тот
раз,
А Вы бы так смогли?

Прошли года, десятки долгих
лет,
Хранящих множество событий.
На сотню проигрышей – десять
лишь побед,
Отсюда уже не выйти.

Отсюда уже никуда,
Мы здесь родились и умрем.
Мы здесь, он и я, навсегда
И любим, пока живем.

Врываются в голову мысли:
«О чем написать человеку,
ушедшему так давно».
Пустые даты и числа,
А Вам уже все равно.

Нас разделяющее столетие,
Искрится кровь, и музыка играет,
И Ваше бесконечное бессмертие:
Вы живы, потому что Вас читают.

Вы нам оставили богатое
наследство,
Мильоны слов и тысячи страниц.
Мы их храним, хранит их наше
сердце,
Слова, истории и сотни лиц.

И сотни лиц трагедий и стихов,
Которым уж давно нет счета,
И в воздухе витает аромат духов,
Космического, звездного полета,

Полета слов и сновидений;
О чем же я пишу?
Из тысячи секунд – одно
мгновение.
Нет, не скажу.

Остались так же сифилис и
проститутки,
И Ваши предсказания сбылись.
Не спали мы уже вторые сутки:
С друзьями тихо посидели,
собрались.

Поговорили обо всем на свете,
О том, где это лето проведем.
Смеялись словно маленькие
дети.
Вот так вот и живем.

И мир такой же, как всегда:
Не выпуклый, не плоский.
И в мире нашем та же ерунда,
Товарищ Маяковский!