На смерть В

Моё сердце, как ёж,
Только иглами внутрь.
Боль ничем не уймёшь,
И не радует утро.

Смерть в сутане весны
В тёплый мартовский полдень
Душу влёт со спины
Подсекла преисподней.

В сердце – вечный инфаркт…
Лёг рубцом над судьбою.
И, сочувствуя, март
Вдруг заплакал со мною…


Рецензии