Болезнь поэта

О, мой поэт, кому ты нужен
И для кого так плакал стих?
Сидишь больной, судьбой простужен.
И твой огонь в душе утих.

О, мой поэт, скажи, не ты ли
Вчера смеялся над судьбой?
Сегодня мир весь опостылел.
Живёшь, придушенный тоской.


Рецензии