Прилетела ворона на белых крылах.
Не сорокой, - иною та птица была.
Мне бы надо её отогреть, накормить,
приручить и водою с руки напоить;
полюбить непременно за то, что бела,
и упрятать в мешок (с глаз долой) зеркала…
Без размаха жилось, - с нею (диву даюсь)
радость вовсе ушла. Только грусть, только грусть.
Не поёт моя птаха, - тревогой полна.
Вместе с нею и я не вольна... не вольна...
Ей бы ветви носить для устройства гнезда!
... а на крыше свободно и светит звезда.
Ничего не придумала птица умней, -
на трубе стала жить и хотеть сыновей.
Одинокая птица, а лету конец...
Ну откуда у бедной возьмётся птенец?
Да и мне надо печь натопить для тепла, -
сжечь берёзовых дров очень много дотла.
... Миновала зима. Прилетел козодой
петь и пить из ручья под вороньей звездой.
"Фюрр-фюрр-фюрррюю..." ему вторит чудо-жена.
Не от сажи, так с горя ворона черна…
под вороньей звездой
© Copyright: Евленья, 2013
Свидетельство о публикации №113041206536
Свидетельство о публикации №113041206536
Рецензии
От скрипки — от автомобиля -
Шелков, огня…
От пытки, что не все любили -
Одну меня!
От боли, что не я — невеста
У жениха…
Марина Цветаева
Вам посвящается:
Безумье — и благоразумье,
Позор — и честь,
Все, что наводит на раздумье,
Все слишком есть -
Во мне. — Все каторжные страсти
Свились в одну! -
Так в волосах моих — все масти
Ведут войну!
Я знаю весь любовный шепот,
- Ах, наизусть! -
- Мой двадцатидвухлетний опыт -
Сплошная грусть!
Но облик мой — невинно розов,
- Что ни скажи! -
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.
В ней, запускаемой как мячик
- Ловимый вновь! -
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.
Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладби́щам
Метель метет…
От скрипки — от автомобиля -
Шелков, огня…
От пытки, что не все любили -
Одну меня!
От боли, что не я — невеста
У жениха…
От жеста и стиха — для жеста
И для стиха!
От нежного боа на шее…
И как могу
Не лгать, — раз голос мой нежнее, -
Когда я лгу…
Марина Цветаева
Вам посвящается:
Сини подмосковные холмы,
В воздухе чуть теплом -- пыль и деготь.
Сплю весь день, весь день смеюсь, -- должно
Выздоравливаю от зимы.
Я иду домой возможно тише:
Ненаписанных стихов -- не жаль!
Стук колес и жареный миндаль
Мне дороже всех четверостиший.
Голова до прелести пуста,
Оттого что сердце -- слишком полно!
Дни мои, как маленькие волны,
На которые гляжу с моста.
Чьи-то взгляды слишком уж нежны
В нежном воздухе едва нагретом...
Я уже заболеваю летом,
Еле выздоровев от зимы.
Марина Цветаева
Агата Кристи Ак 19.07.2014 04:46 • Заявить о нарушении
Шелков, огня…
От пытки, что не все любили -
Одну меня!
От боли, что не я — невеста
У жениха…
Марина Цветаева
Вам посвящается:
Безумье — и благоразумье,
Позор — и честь,
Все, что наводит на раздумье,
Все слишком есть -
Во мне. — Все каторжные страсти
Свились в одну! -
Так в волосах моих — все масти
Ведут войну!
Я знаю весь любовный шепот,
- Ах, наизусть! -
- Мой двадцатидвухлетний опыт -
Сплошная грусть!
Но облик мой — невинно розов,
- Что ни скажи! -
Я виртуоз из виртуозов
В искусстве лжи.
В ней, запускаемой как мячик
- Ловимый вновь! -
Моих прабабушек-полячек
Сказалась кровь.
Лгу оттого, что по кладбищам
Трава растет,
Лгу оттого, что по кладби́щам
Метель метет…
От скрипки — от автомобиля -
Шелков, огня…
От пытки, что не все любили -
Одну меня!
От боли, что не я — невеста
У жениха…
От жеста и стиха — для жеста
И для стиха!
От нежного боа на шее…
И как могу
Не лгать, — раз голос мой нежнее, -
Когда я лгу…
Марина Цветаева
Вам посвящается:
Сини подмосковные холмы,
В воздухе чуть теплом -- пыль и деготь.
Сплю весь день, весь день смеюсь, -- должно
Выздоравливаю от зимы.
Я иду домой возможно тише:
Ненаписанных стихов -- не жаль!
Стук колес и жареный миндаль
Мне дороже всех четверостиший.
Голова до прелести пуста,
Оттого что сердце -- слишком полно!
Дни мои, как маленькие волны,
На которые гляжу с моста.
Чьи-то взгляды слишком уж нежны
В нежном воздухе едва нагретом...
Я уже заболеваю летом,
Еле выздоровев от зимы.
Марина Цветаева
Агата Кристи Ак 19.07.2014 04:46 • Заявить о нарушении