После завтра будет как год.
Год-жалел и плакал,
Год-идиот.
И в прокуренных пальцах не табак,
А тонкий уголь,чтоб рисовать.
Все портреты по памяти,
По измятой,уродливой памяти.
Пара глаз,лоб,родинки...
О которых оды пел
Или складывал шутливые хорроры .
Ничего не меняется,
Эти глаза в небо пялятся,
Лоб-хмурится,
Родинки-множатся.
Только рядом нет художника,
Дурака нет и затворника.
нет художника
© Copyright: Анна Крона, 2013
Свидетельство о публикации №113041205460
Свидетельство о публикации №113041205460
Рецензии