На смерть поэта

Где мои сокрыты корни,
Жук не скажет скарабей.
Мой талант меня не кормит.
Ну, не кормит, хоть убей!

А поэт не волк по слухам,
Не в деньгах добро и честь.
Я святым питаюсь духом,
Может так оно и есть?

И живу одной живою
Правдой мысли, – где ж тоска?
Но немного – и завою
Или сдохну без куска.

Холод мучит, голод мает,
А бытьё – не бытиё.
И никто не понимает,
В чем величие моё.

Где мой скайп и где ландровер
Средь заслуженных вещей?
Жил как жил, пока не помер,
Истощенный до мощей.

Мне достаток не канает,
Нет сокровищ дорогих.
Про меня никто не знает,
Как про тысячи других.

У меня своя укромка,
Я совсем не на виду.
Я умру совсем негромко,
Как без вести пропаду.

Но, быть может, кто-то вспомнит,
Если запах долетит.
И мои не сорок комнат
Любопытство посетит.

Не скорбя навзрыд, конечно,
Просто скажет: «Что за вонь?»
И меня во тьме кромешной
Тронет некая ладонь.

Увезут меня, омоют,
Не сочтут сие за труд.
Как положено зароют,
Если кошки не сожрут.

2012