Письмо

Привет. Прости, что я опять об этом –

Который день живу в своем бреду.

И, вроде бы, земля теплом согрета,

Но я иду по ломаному льду.

 

Смотрю на небо – там сидят другие,

Иные боги, вовсе не мои.

На их весах подпиленные гири…

Ты, если в курсе, это, помоги.

 

Опять пером царапаю бумагу –

Она меня царапает в ответ.

Давно стал черствым и немного скрягой.

Ищу любовь, а нахожу минет.

 

Проверенный рецепт не помогает –

От кофе только горечь на губах;

О водке нас Минздрав предупреждает;

Курить? Не начал, хоть уже в годах.

 

Так я о чем? Ах да, об адской жизни…

Не понимаю близких и врагов;

И луч пропал в тоннеле (кто-то спи*дил?)

Не ври, такая чушь для дураков!

 

Прости, что отнял лишние минуты.

Ты знаешь – больше некому сказать.

Вокруг лишь воронье глядит на трупы,

А люди продолжают воевать.

 

Я знаю, у меня ужасный почерк.

Да ну и хрен с ним! Ты письмо порви!

Я…

Выплеснул.

Спасибо. Обесточен.

И обескровлен.

Уж меня прости.