Комплимент

Мой дядя – литературовед
Мне, кажется, меня любил.
Он с детства моего писал мне письма
И комплимент однажды подарил.

Он написал, что есть у меня дар,
С которым всё на свете по плечу:
И этот дар -  душевная свобода,
А с ней куда хочу, туда и долечу.

Теперь я знаю точно: заблужденье.
И, если  был он, то давно пропал.
Была б свобода, не было б сомнений,
И жизнь разбитая не правила б свой бал.

Я не смогла, я не сумела
Через табу переступить.
Никто не виноват, не в этом дело,
А в том, что, видно, не умела я любить.

Я не умела   быть бездумной
И только чувствами лишь жить,
Я не умела быть безумной,
Хотя умела встречей дорожить.

Я не умела о себе лишь думать:
Тебе боялась навредить.
Я не умела броситься на шею
И твою робость победить.

Я цепенела и немела,
Себя ругала и жалела,
Спасалась болтовнёй, ехидством:
Любовь казалась мне бесстыдством.

А быть бесстыдницей с тобою?
По мне, так лучше умереть.
И умирала, умирала,
Но умер ты: пришлось сгореть.

Какая там душевная свобода?!
Да и была ли у меня она?
Всю жизнь тебя любила сердцем,
Не исчерпав всех чувств до дна.