Птенцы оперили фраки.
Их гнездышкам – несть числа.
И пусть музыканты в драке
Узнают, кто духом слаб.
Здесь слух музыкальный не нужен –
Давно так решил дирижер.
И кружат птенчары, кружат –
Кто круче обгадит двор.
И мне выходить неохота
На двор, провонявший говном.
Заснешь от безделья в субботу
И в среду проснешься днем.
Отправишь послание: «Кушать
Пришлите домой, господа!»
И лечишь в компьютере душу,
Пока постучится еда.
Пособие снимет со счета
Зав шопом за присланный фарш.
Продлится мой ранг безработный,
Как срок за советский стаж.
Сидим, получившие сроки
Без следствия и без суда.
Готов дирижерский смокинг
К раздаче Героев труда.
Музыканты
© Copyright: Соловушка 2, 2013
Свидетельство о публикации №113041201957
Свидетельство о публикации №113041201957
Рецензии