В аду, во сне, а может и в бреду
я по развалам памяти бреду,
переступаю через кирпичи,
разрушенной потомками печи.
Как будто здесь прошло землетрясенье,
нет никакой надежды на спасенье
ни фотографий старых, ни картин.
Всё - прах и пепел. Чудом жив графин,
Он пережил репрессии, погромы,
и умер молча, у развалин дома.
Нет, у развалин памяти моей,
которой триста лет и триста дней,
которая в руинах что-то ищет.
И не находит. Значит, пепелище
хранить умеет тайны, словно клады,
не понимая, что делиться надо.
Развалы памяти...
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113041211052
Свидетельство о публикации №113041211052
Рецензии