А мне почему-то не пишется и не думается...

А мне почему-то не пишется и не думается,
И выгляжу Я, как лохматая сонная курица,
И мне говорят: "Маш, пора бы уже образумиться",
А я отвечаю: "Погода плохая на улице",
Хоть в праве они, ведь нельзя же мне вечно хмуриться,
Но здравость и смысл, как обычно, на задний план.

Все рифмы и темы для слога давно заезженны:
Как "Мне окунуться в глаза твои безмятежные",
Какие "Объятья родные, и руки нежные",
Какие я слезы в разлуке пролью безутешные,
И как "Пахнет в доме твоей дорогою одеждою"...
Уже накопился сборник сопливых драм.

И тошно уже самой быть... Кх-кхм... Нетонущим.
Сидишь у экрана безвольным и чахлым овощем
И пишешь о чем-то грустном и вечно стонущем,
Как жалкий утопленник, ищешь какой-то помощи,
Рифмуешь безумный бред и им бредишь до ночи...
И хочется голову сунуть в сырой песок.

Но к радости чьей-то, а может, и к сожалению,
Без этого гадкого, мерзкого настроения
Не пишутся Машей приличные стихотворения,
Поэтому, черпая в боли свое вдохновение,
Сижу и строчу, до полного истощения,
Из органов чувств выжимая последний сок.