Кто-то, за стеной включивший радио,
Пенял на то, что недодадено
Тиранами и временем ему.
То был нередкий здешний возглас,
Бранящий снег и даже волос —
Свой, судя по всему.
Накал настольной лампочки дрожал
От напряжения, ведь знал,
Что все проходит.
И если б в комнату вошел седой
Тиран, поникнув головой,
Он был бы понят.
Не то, что кажется
© Copyright: Егор Картавин, 2013
Свидетельство о публикации №113041108971
Свидетельство о публикации №113041108971
Рецензии