Солнца битое окно...
Полна мертвецки чаша!
Что - жизнь, поэт?!
Ни уксус, ни вино,
Давным давно...
А на сторонке нашей
Смеётся солнца битое окно!
Поют ручьи, -
- им словно нет и горя;
Цветут сады, -
- не слушая меня;
И ставни - с ветрами, -
- гуляют и не спорят;
И печь..., -
заждáлась
сытного огня.
Как дышит жизнь!
Из Божей льётся Чаши...
Труби! Иерихонская труба! -
Испью.
До дна.
...И в Хрониках Акаши
Исчезнет запись,
мертвая, моя.
Свидетельство о публикации №113041107998