Мы тратим время глупо страшно:
На треп, на сон, на магазин…
Так, в суматохе бесшабашной
Проходит год, как день один.
Кто в миг прозренья оглянется,
Чтоб оценить свои дела,
Невольно в страхе содрогнется:
Бумага дел, совсем бела.
И вновь летим, куда не знаем,
Как большинство нас на земле,
Листвой осенней опадаем
И исчезаем в черной мгле.
И служит нам листвы опал,
Быть может, лучшей из наград!
проф. И.А.Борисов
Сонет 53
© Copyright: Игобор, 2013
Свидетельство о публикации №113041107185
Свидетельство о публикации №113041107185
Рецензии