Жизнь поэта...

Жизнь поэта похожа на кипящий котёл,
Бурлят в нём все цвето-тени этого света,
И варится всё, что в жизни он приобрёл –
Соединенье цветов с перегноем в моменты...
Сердце поэта не мышца, а наковальня,
Стучит и стучит по нему жизни молот.
Голова его словно кристалл всезнанья,
Который на песни был однажды расколот...
Жизнь поэта — терпения вечный возгон,
Пройден этап и рая, и ада безверья,
Даже эго сбежало личное от него,
Взгляду открыты все стены, окна и двери...
Слов на слова наслоенье — бесценный дар,
Жаль, что так мало кому-то когда-то нужный,
Ветры фантазий или в душе пожар –
Перемещающая через себя окружность.
Быть поэтом — это ж такая боль!
Но и такая радость — кому по силам?!
Видимо Бог обронил какую-то соль
В ту самую красную глину и по жилам,
Неравнодушия путь избравшего и любви,
Не кровь потекла, а сама горящая магма
Но отчего-то плавится в этой самой крови
Всё что он делает — зло, и добро...
                И сам он...