Мы играли в поэтов. Игра затянулась.
Тридцать лет – это, знаешь ли, все-таки возраст.
Сколько б я ни писал про бессмысленность улиц,
На которых с возлюбленной мы разминулись,
Был мой голос поэта похожим на возглас.
Мы носили стихи в кабинеты редакций
Самых модных журналов, живущих доселе.
И, я знаю, конечно, ты будешь смеяться,
Но больнее всего было где-то в семнадцать
Признавать, что не Пушкин ты и не Есенин.
Мы влюблялись тогда в недоступных и строгих,
Что являло собой часть коварного плана.
От несчастной любви были искренни строки.
Верно кто-то сказал: «Нужно быть одиноким,
Чтоб суметь написать неподдельно о главном».
Мы играли в поэтов. И, в общем, недурно.
Но всерьез не приемля свое увлеченье,
В тридцать лет не желаю глаголить фактурно.
Я сегодня живу - не для литературы,
А для той, для которой имею значенье.
Мы играли в поэтов
© Copyright: Слава Иванов, 2013
Свидетельство о публикации №113041104359
Свидетельство о публикации №113041104359
Рецензии