Когда судьба, крадучись вспять,
Вдруг задирает как за шкирку
И разбивает ту бутылку,
Что не вернуть, не потерять;
Что раскупорить и не смел ты -
Пылилась в стареньком шкафу.
Блуждая в жизненном дыму,
Вокруг свои искал ответы.
И всё алкал и вопрошал,
Не зная разницы в советах.
- Увидеть, да себя а поэтах?!
Ни разу и не помышлял.
Что не открыто — то взорвётся,
Сорвёт, как дверочку с петель
И за каких-то пять недель
В такую штуку разовьётся...
Что не избавишься ни в жизнь.
Соседом нынче ясный гений,
Он ждёт поэзии, творений...
А мне довольно видеть синь
И облака над головою.
Ребята, поздно, вот за мною...
И я опять сажусь за стол,
Скрипит перо, уходит пол...
О, Муза, я опять с тобою.
Прости же мне забытие -
То несерьёзный каламбурчик.
Лишь ты одна в моей судьбе,
А я твой вечный подкаблучник.
Подкаблучник
© Copyright: Александр Буланов 1, 2013
Свидетельство о публикации №113041103542
Свидетельство о публикации №113041103542
Рецензии