Седая ночь на ушко шепчет мне,
Историю пропащего повесы,
Взлетевшего до творческих небес,
Но в миг свалившегося в сыростную плесень.
Он был поэт, он жёг сердца людей,
И посвящал стихи седому небу,
Страдал бессонницей, но птицей улетел,
В края далёкие, туда где ещё не был.
Тогда что стало с ним? - вы спросите меня,
Он умер? Нет он жив! Но сердце гибнет,
Он на любовь, стихи все променял,
Ушёл в себя и творчество покинул..
Не говорил ни с кем, не слушал никого,
И день за днём лечился алкоголем,
Но всё же памятник воздвигнул вековой,
Писал стихи, пропитанные горем.
Старуха ночь, диктует мне слова,
А я их просто на бумагу изливаю,
Потоком рифм струившись, написал,
"Я жив, но болью в сердце убиваюсь..."
Седая ночь на ушко шепчет мне
© Copyright: Никита Ваулин, 2013
Свидетельство о публикации №113041103421
Свидетельство о публикации №113041103421
Рецензии