Печаль мечтой рожденная, моя.
Застыть у врат, манящих жгучей болью.
И между тем в бессилии, виня.
Сквозь веки, утекает хрупкий свет.
В холодных водах, ноют тихо пальцы.
Кто был хоть раз, потерянным скитальцем,
неся в руках насмешливых, ответ?
И знать.
Что на сегодня входа, нет.
Но есть еще душа, что видит завтра.
Есть крик и слезы, в серой темноте.
Есть хрупкость строк, на клеточном листе.
И нет покоя. Аист рвется дальше.
Врата
© Copyright: Михаил Котылев, 2013
Свидетельство о публикации №113041101249
Свидетельство о публикации №113041101249
Рецензии