В пятницу, тринадцатого,
в доме снова споры:
-Где пропали метлы все?
- Что это за сборы?
Ночь сошла.
Двенадцать бьет.
Кстати.
И летит ко всем чертям
платье.
Оставайтесь во дворцах
ссоры, сплетники.
Улетайте без оков
пленники.
Закружили хоровод
грешники.
И крылатые стали все
пешими.
И никто не слыхал вздохи,
стоны те -
навсегда ты пропал
в моем омуте.
И кипели у костра наши
страти.
И летали вокруг
метлы, платья...
А к утру на полу пыль
и пепел,
да оконный проем
слишком светел.
Я не знаю, то сном было,
явью,
те полеты на метле,
черти, платья...
Знаю только, была
замечательная
эта третья твоя, ах,
отрицательная!
Пятница, 13-е
© Copyright: Татьяна Шевченко 3, 2013
Свидетельство о публикации №113041111461
Свидетельство о публикации №113041111461
Рецензии