И трава, зеленая, как летом,
И ты - невозможно-впаянный,
Но осень напоминает о себе приветом,
И ветром, что дует отчаянно.
Тучи по небу быстрые-быстрые,
И в парке так поздно включают свет,
Кажется, прошлым мы такие убитые,
Что нам уже сотни лет.
Ножи были в спину?
Скорее, кинжалы. И после - закрытые двери.
Им было совсем не важно, не жалко,
И, знаешь, мы до сих пор им верим.
Лето закончилось так внезапно,
Но некому греть руки,
Мне же хочется весну обратно,
Чтоб только не умереть со скуки.
И не помогут ни свитера,
Их под курткой уже штук восемь.
Давно давят мысли опять о нем.
Ты же свое: "Осень, осень..."
Но осень тут вовсе и не при чем.
Осень
© Copyright: Таценда, 2013
Свидетельство о публикации №113041009415
Свидетельство о публикации №113041009415
Рецензии