Два ростка, да затоптаны были
И два слога прибиты гвоздем.
Мир поярче сквозь призму бутыли,
Да под винным бесшумным дождем...
А душа - те два слога прибитых,
Хочет в рай, но ее там не ждут.
Моя рожа из ряда небритых,
По ней струйкой течет тьма минут.
Странно дело: не жив и не помер,
Я беру телефон, без стыда
Я звоню на любимейший номер,
Я звоню своему "никогда".
Две тоски на одном коромысле,
Коромысло - нить нервов в тяже.
Вроде, стужа не давит на мысли...
Отчего же так пусто в душе?
Душа
© Copyright: Ная Цой, 2013
Свидетельство о публикации №113041000933
Свидетельство о публикации №113041000933
Рецензии