Из рук вырываются деньги, водой утекая сквозь пальцы.
Песком наше время так быстро падает вниз, ускользая,
Тот день, что сегодня был прожит, растянут канвою на пяльцах,
Обида томится в груди у сердца, и ждёт, дозревая.
Жнецы соберут эти всходы, зубами вгрызаясь под корень,
Им урожай будет виден, что сеяно, то и пожнётся,
Вроде бы светлые мысли звучат, как слова в приговоре,
А день, что наступит, опять пролетит и опять растечётся.
Урожай
© Copyright: Афонин Михаил Евгеньевич, 2013
Свидетельство о публикации №113041008548
Свидетельство о публикации №113041008548
Рецензии
