Адроверите друго зна не,
Мамте нами шуке на не,
Лёли паба э прече нава
Гоп-гоп-гоп!
Е баштуке, е по ожманке
Гоп-гоп-гоп!
Снова скрип цыганской кибитки,
Усталый табор стал в степи,
Сгружают ромалы шатры и пожитки,
Костров замелькали уже огоньки.
Звучал протяжною, гитарною струною,
Тот знакомый издали напев,
И цыган с цыганкой под Луною,
Цыганчат чумазых, детский смех.
У реки, жуя траву пасутся кони,
Веет дымом сизых от костров,
На сто вёрст свобода и раздолье,
Аромат цветов, травы и вещих снов.
Восемь юбок сушатся у речки,
И блестит намисто на ветвях,
Тело смуглое в воде беспечно
Омывает бренный грех и прах.
Утром, снова путь к границе,
Затихают песни, разговор,
Но живёт мотив цыганской птицей,
На просторах вольною струной.
Ромалы
© Copyright: Ева-Мария Пиккерт, 2013
Свидетельство о публикации №113041007974
Свидетельство о публикации №113041007974
Рецензии