Художник

В избушке у темного леса
Художник жил с душою поэта.
Холстом он незыблемо ставил завесу
И закрывался от серости света...


Жизнь он раскрашивал странными красками.
На мольберте бесовская кожа натянута.
Росчерком кисти, кровавыми ранами
Реальность была бесконечно обманута.

Ночь изменив, разбудила художника
Сила не названной лунной обители.
Сквозь темноту совершенно отчетливо
Мысли божественный образ увидели.

Скрипачка стояла у черного озера,
Волосы ветер трепал во все стороны.
Над головой, что луною обвенчана,
Темными стражами вечные вОроны.

В янтарных глазах монохром окружения.
Скрипку бледной рукой она крепко сжимала.
Из мысли глубин стала, вдруг, вдохновением
И художника тихо по имени звала.

Повинуясь неведомой силе, он трепетно
Взялся за кисть, опьяненный красавицей.
Художник писал, ему было не ведомо,
Как ночи и дни за окошком меняются.

__________________________
Был он в мыслях только с ней,
Красок нет ему милей.
Разрывая гладь холста,
Взгляд его ловила красота.
__________________________

И ниц упав перед холстом,
Художник видел чудо наяву.
Скрипачка ласково смотрела на него,
Печально улыбалась лишь ему.

А время шло. Меж тем, прошла неделя.
Художник упивался полотном.
Любовь свою храня, вздохнуть не смея,
Все думал о творении своем.

Скрипачка милая звала его с собою,
Она жила, как только краски осветит луна.
Безумие и страх, граничащий с любовью.
И страсть другая больше не нужна.
__________________________
Был он в мыслях только с ней,
Красок нет ему милей.
Разрывая гладь холста,
Взгляд его ловила красота.
__________________________

Художником она жила одним.
Звала его туда, откуда нет возврата.
Скрипачка, холст покинув стала перед ним.
Так, вопреки всему, разрушилась преграда.

И взявшись за руки, за грань шагнули вместе.
Как краски, души их взяла картина...

В лесу развалины. И там, среди обломков,
Старинный холст сокрытый паутиной.




                (Андрей-DEADMAN-Бессмертный)