Шкура испачкана кровью и чем по хуже,
Такие бродяги привыкли к самим себе,
Он шёл через горы, овраги, и может тоже,
Когда то имел впереди очень важную цель.
Звезда, что зовётся Зенитом, вела его волю,
Когда то он тоже был важен кому-нибудь,
Но время прошло, и ползком через минное поле,
Он пробирался туда где теряет суть.
Взгляд обезумлен, из пасти лишь только рык,
Уставшие лапы идут, не пойми куда…
Дикий, от копоти чёрный, но он привык,
Идти, пока лапы ведут его через мрак.
Уставшая морда, не верит чужим вокруг,
Ночами скитаясь тенью сквозь тёмный лес,
А может, такого бродягу, где-нибудь, ждут?
Не зря же от стаи в дали такие залез….
Бродяга
© Copyright: Анна Шабельникова, 2013
Свидетельство о публикации №113041005994
Свидетельство о публикации №113041005994
Рецензии