Родному

Дорогой не лечатся ссадины и раны.
Расстояние никогда никого не спасало.
Мне вот почему-то малость кажется,
Что судьба нас как-то наспех разбросала.
Да, братишка, временем не лечится
То, что год за годом ноет, как живое,
То, что, как гастрит нудит под ложечкой,
То, что никогда не даст покоя.
Я, видать, и правда что-то не предвидела,
Я в ошибках раз за разом маялась,
Я в который раз клялась в смирении,
Стоя на коленях, слёзно каялась.
Кровь моя! Родной мой свет, сквозь сумерки,
Где же я так сильно оступилась?
Я ведь так, малыш, мечтала, так надеялась,
А судьба смеялась всё, глумилась.

Помнишь наш порог и в астрах дворики,
Наши хохот, перепалки, примерения,
Любящие до смерти родители...
Каждой ночью их прошу прощения.

Только всё не кстати. Всё не к месту.
Некому послушать откровение.

Душу разбазарила, братишка.
Веровать утратила умение.
Так хотелось правильно, а вышло...
Вышло только вот-
стихотворенье.
Вышло то, что я всегда умела -
Жалких строк унылое теченье.