Лето прошло...

                Ю.М.

Лето прошло, но осталось то что
мы называем его дарами,
как то: источник, который точно
не за долами, не за горами—
дальше намного, но сердцу ближе,
нежели осень; источник жизни,
он же бессмертия. Посмотри же
на него. Посмотри, и брызнет
счастье из глаз. Назову любовью
этот родник. Назову, а дальше
как не сравнить его с той же кровью,
как не сравнить, не избегнув фальши?
Как обозначить чертог былому,
не погрузившись в него? Однажды,
чем бы ни кончилось всё, из дома
выйдя, почувствуешь вдруг, как с каждым
шагом теряется нить, что длила
связь с пустотой (белой ниткой шита!).
Память…--гнездо без птенца, могила…
Вот где собака твоя зарыта!
Там же закопана будет кошка.
Мир им обоим. Итак, однажды
выйдешь из дома, а там дорожка
вдаль уведёт и, гонимый жаждой,
будешь скитаться, покуда ветер
не приведёт тебя в край безбрежный
в кои-то веки, и этот вечер—
опознавательный знак надежды.
«Вот я и дома»--когда-то скажешь.
Вот и она обещает то же,
словно и нет за душою стражей
на зеркала в пустоте похожих.
Жаль расставаться с грядущим. Впрочем,
есть и похлеще того разлуки,
что ощутимо хотя бы в волчьем
вое, презревшем иные звуки.
Полночь. Луна. Ледяное соло.
Стоит ли дальше? Едва ли. Право,
меленка лета не зря молола.
Всё не напрасно: деревья, травы…
Видно недаром они старались;
зеленели, покуда время
благоволило, ведь вот остались,
облюбовавшие наше темя
сны, воскресающие искусы,
ставшие жертвой своей развязки,
что несомненно имеет плюсы,
как упомянуто в этой сказке.
Сказка кончается. Окна, двери
настежь распахнуты. Утро. Чей-то
голос теряет рефрен потери.
Слышатся трели: свирель и флейта.
                1992г.