Ты целуешь мне душу, чем есть,
Но, а если чего не осталось,
Это больше похоже на месть,
Как ребенка подбросивший аист...
У тебя вместо губ плоскогубцы,
Вместо рук - рычаги кофемолки,
Но и с этим лобик твой узкий,
Как надгробие у комсомолки.
Припадая к моим хорам,
Вся ты светишься лунным светом.
Не входи, дорогая, в наш храм
И особенно на рассвете.
Все, что было, скорей забудь.
Не горюй о любви постылой.
Выше голову, выше грудь,
В нашей гордости наша сила!
Месть
© Copyright: Михаил Пожарский, 2013
Свидетельство о публикации №113041010675
Свидетельство о публикации №113041010675
Рецензии