Ужин

 Мне кажется – порою -   всё сказал…
Что путь окончил…
И  пора простится…
Покончить - как ни будь -  уже….
В ряды -  войти   - самоубийцей….

Вот скверный ветер…
Давит жизнь…
Петля на горле – эта совесть…
Давно уже бы  -  на карниз….
И бросить  -  в  топку -  эту повесть….


Но всё же я чего то жду…
Как будто в чём то Небу -  нужен….
А может - просто это - страх…
Как перед смертью – сытный -  ужин….


Рецензии