В грозе

Гроза неистово по самолету бьет.
Локатор ищет в облаках просветы.
Темно в кабине, дождь стеною льет.
По радио жду от земли советов.

"Я вас не вижу... По своим средствАм".
Бросает мне диспетчер свою фразу.
Ему в ответ:
- Вас понял. По своим средствАм.
И к тубусу прилип глазами сразу.

Бросает так, что самолетные ремни,
Вонзаются иголками мне в плечи.
Как далеко еще нам до земли.
И как близка с грозою наша встреча.

Сверкает ярко, щурю глаз.
Вибрирует "Мустанг" от напряжения.
Я вспоминаю всех богов сейчас.
Молюсь, как выйти мне из положения.

Вот от болтанки гнется лонжерон.
Я пятой точкой ощущаю планер.
Сквозь рев моторов слышу его стон.
Дрожит, но терпит непогоду лайнер.

Вдруг штурман громко:- Есть проход!
Штурвал кладу туда где просветлело.
Беру я влево тридцать на обход.
Ну, вот прошли, совсем другое дело.

Стараюсь, плавно выхожу из виража.
Сто тысяч солнц влетают к экипажу.
Гроза уходит. Уходит неспеша.
А я, вдохнув, штурвал невольно глажу.
P.S.
Меня небо ласково встречало.
Но иногда оно бывало злым.
И если б я  начал сначала.
Я жизнь опять связал бы с ним.