Сон

Будет падать навстречу ливень,
и сквозь смех леденцовых окон,
мне проступит неясный профиль,
и он будет все ближе, ближе..
его поступь в дожде услышу,
разгляжу, уловлю движение..
Нет - это сон..
сон..
Хотя, может быть..
я увижу,
я почувствую всем, что дышит,
и рванусь встречно -
(веришь?! слышишь!)
Буду ждать тебя,
как Ассоль!
Буду ждать и под ливнем мокнуть,
содрогаться, когда по стеклам
дробь,
потоком смывать потери,
все же веря:
может все же туманным утром
прикоснется забытым звуком,
долетит до меня рассветом
тот, кто любит,
кто смеется, плескаясь в ливне,
звонким, теплым, любимым смехом,
не боится насквозь промокнуть
и ворваться влюбленным ветром..
кто приручит и не отпустит.
Или это - сон..
Только сон.
И крадется в окна,
и трепещет, занявшись светом,
и ползет
полозом по стенам
новым панцирем будний день.
Мутно всходит и властно глушит
трепет в душах.
Дребезжит
мелочью, звонками..
А машины спешат, толкаясь.
Замечаю и пропускаю
что-то рядом - наверно, тень.
Чей-то милый, знакомый профиль.
(Одинокий? не одинокий?..)
И опять поскользили лица.
Сердце требует торопиться -
до заката успеть разбиться,
только стопкою фраз прижившись,
мимолетно,
чуть притулившись,
на листке,
след оставив пылью,
и сорваться
на эпилоге,
сквозь малиновые чернила на закат,
догоняя полночь,
в новый..
в новый..

Говорят,
по утрам жгут небо,
и туман - это дым сомнений
несвершившегося вчера..
Говорят - за закатом вечер,
что живем и потом, и вечно.
Только, полно, успеем ль к встрече,
чтобы не пропустить, любя?..