Мой ли
Лишь Маяковский нас упомянул.
Погрязший в копоти, невежестве, проблемах,
По русски звучный и взрывной - идет в загул.
Он не расшит церквями золотыми,
Добром не греет, песней не воспет.
Он славен небесами голубыми
И здесь совсем чуть-чуть особенный рассвет.
Здесь тянет детством в том речном районе,
Где бедностью пропахли кирпичи.
Но детство чуждое, скрываясь от погони,
Рассыплется в златистые лучи.
Здесь свой Бродвей и здесь свои кумиры.
Свой смысл к каждому, свой голос для всего.
Девчонки-вредины, мальчишки все - задиры,
Но ближе их не сыщешь никого.
Здесь ходят топтанными, пыльными тропами
Туда - куда незнаю, но туда, туда...
И я горячими свободными стопами
Спешу по копоти из сахарного льда.
И я кричу безмолвием горячим
Той сахарнй и пыльною зимой.
Мой город призрачный, мой город настоящий,
Мой город, что ни капельки не мой.
Свидетельство о публикации №113040908467
Сергей Федорович Иванов 16.04.2015 04:48 Заявить о нарушении