Мой добрый город - бес коварный.
не примечательный ни в чем.
Как бок горячий самоварный,
Согретый солнечным лучем.
Ты спать ложишься на рассвете
и просыпаешься в закат.
Ты запер нас в чугунной клети,
А сам свободою объят.
Здесь Серебрянки грязь струится,
Малиной пахнут небеса.
Старухиным балконом птица
Клюет зерно. Блестит роса.
...Какой обычный ты, ей Богу!
Как ты банален и хитер!
Твою унылую дорогу
Всегда градит литой забор.
Мой добрый город - кем ты назван?
Очей тягучей, пушкой, богачем?
Кем проклят, на столетия наказан?
За что течешь болотистым ручьем?
О, Пушкино, мисье, вы, может, правы.
ваш стан банален, но чуть чуть - слегка - светел.
Мой город были, бедность и славы,
Новейших деревень, комягиновых сел...
И я еще вернусь, когда уеду.
И загорится солнце, как опал.
О, Пушкино! Мой городок поэтов!
О, Пушкино, где Пушкин - не бывал.
Городок поэтов
© Copyright: Ольга Руснак, 2013
Свидетельство о публикации №113040907986
Свидетельство о публикации №113040907986
Рецензии