Мой календарь

Тучный Август вздыхает протяжно и сыро,
То и дело чихает: он, видно, аллергик.
И небес угощение вряд ли отвергнет, -
Облаков сладкой ватой поделится с миром.

С длинным шарфом Сентябрь открывает этюдник,
Желтой краской все тронуть задумал художник.
Только медлит рука, ведь он Августу должен:
Сохранит ненадолго зеленые будни.

Его брат так же нищ, но грустит не об этом.
Он молчит, глядя вдаль, и жалеет дворнягу…
И в ночи у окна он марает бумагу,
И уйдет раньше срока, рожденный поэтом.

А судьба Ноября неподсудна, сурова:
Проводить деву-осень. Нельзя ей остаться.
Тёплым вздохом ноябрь согревает ей пальцы,
С грустью смотрит вослед, не роняя ни слова.

Милый, добрый старик, как волшебник из сказки,
Хитро смотрит Декабрь с новогодней открытки.
Его рук это дело: игрушки на нитках,
Запах ели, подарки, костюмы и маски.

И Январь-сорванец под веселие это,
(Пусть совсем еще мал он по возраста меркам),
Но катается с горки, взрывает фейерверки,
Из чужого подарка таскает конфеты.

Лют угрюмый Февраль, он обижен. Причина –
Меньше всех ему дней, вот и холод – с досады.
Все разводят руками: таков уж порядок:
Малый срок, но зато поздравленья – мужчинам.

Март то зелен и юн, то в сединах мгновенно.
Он же дамский угодник, - об этом судачат.
Он – любитель животных семейства кошачьих,
Всех пород и мастей, это в нём неизменно.

Шуткой, смехом Апрель с первых дней бьётся с грустью.
Разыграет, обманет, не верьте апрелю:
То шалит, улыбаясь, то глупости мелет,
Та заплачет капелью в расстроенных чувствах.

Лоск наводит у зеркала долго и чинно
Модник-Май, ловелас и красавец… Усердно
Надушившись сиренью, черемухой, щедро
Дарит ласку, цветы… Настоящий мужчина!

А Июню досталась особая дата:
В день чудесный, (пускай и не солнцеморозный),
Тот рожден, съединивший с морозами розы
И поэзию с тем, чтобы быть глуповатой.

Мой Июль, и последний листок календарный…
Мой Июль распахнул для младенца объятья.
Этот мир меня встретил. Вот только бы знать мне,
Для каких высших целей тот шанс был подарен?..