Фитиль свой воском свеча остудила,
Тьма будто разъела мерцающий свет.
Рука осторожно перо положила,
Глаза в окно - а за ним дуб раздет.
Осенью, в октябре, время смято,
Усталые деревья играют листвой.
Для поэта такая пора как оплата,
За его труды подарок златой.
Стихов и рассказов лепет задорный,
И сказок загадочный мир.
Об этом писал человек очень добрый,
С глазами - пахучий кашемир.
И ни разу поэт не писал про себя.
Он привык, что стихи дарил народу.
Человек, что относится к жизни любя,
Тот поэт, что воспел свободу!
А. С. Пушкину посвящается мой 1 стих в 13 лет
© Copyright: Ульяна Распутько, 2013
Свидетельство о публикации №113040906442
Свидетельство о публикации №113040906442
Рецензии