***

я никогда не любил четверг.
не знаю. возможно, он меня сразу отверг.
выбросил, растоптал и запретил дышать.
или просто запретил мне петь.
сломал  что-то внутри меня.
или запретил мне думать о том, что сегодня я не я.

наверное, стоптать, что-то внутри,
так прекрасно, словно оцифровать гласные.
или перейти на негласность согласных?

помню, как ты говорила мне:
невозможно не верить в любовь, но писать о ней.
я отвечал, тебе тогда:
я противоречив в теории жизни, не стоит мне верить.
и доверять.
а ты верила мне? или веришь?
спасибо, в общем, что ценишь.

помню, как орал я в трубку тебе.
ты тогда успокаивал и излагал:
поговори с ней, скажи все, как есть,
а я истерил и рыдал.

помню, как в тайны посвящал,
что обещал.
слово держал,
а также много всего на "эл"

я слишком много помню. помните?
помните, как я бежал?
помните, как сапоги, ноги топтал,
но не упускал?
помните?
нет? тогда забудьте меня.
не стоит слова вспоминать.
не советую, уничтожьте все.

я помню много.
к сожалению.
а может к пустому недоразумению?

к чему эта все пустота?
просто меня попросили написать про четверг.
я написал.
и не забыл указать про тех, кто меня не отверг.
когда я возгорался от слова, мотива и фразы,
когда изнутри горел, прогорал,
строчки не мог написать,
кидался всем подряд.
и смотрел телевизор, где был малахов и "пусть говорят".

в пустоту летят мысли.
словно, зависли.
словно, стерлись в момент.
но нужное сохранили,
и человека во мне не убили.