Любовь

Любовь. С самого начала чувствуешь эйфорию, видишь мир сквозь розовые очки, ты отдаёшься этому чувству. А потом розовые очки разбиваются, но уже поздно:  ты пленник любви — прекрасного чувства, благодаря которому заполняются тюрьмы и психбольницы.

Ты живёшь от звонка до звонка, от встречи до встречи, а когда они прекращаются, то не остаётся смысла просыпаться с утра. Внутри еще живёт маленькая надежда, но с каждым днём она угасает и в итоге умирает.

Любовь не окрыляет. Она ограничивает, сковывает, тянет на дно.

И ты остаёшься ни с чем, кроме пустоты в груди, которую ничто не заполнит: ни новые знакомства, ни мимолётное счастье...
У тебя есть лишь бесконечная любовь, которую ты не можешь подарить именно ТОМУ человеку, которую ты пытаешься подавить, убить, но убиваешь лишь себя.

Все смотрят на оболочку, но лишь единицы способны увидеть то, что у тебя внутри. Ты можешь смеяться, как все, всегда отлично выглядеть, но быть с потухшими, полными боли глазами, исполосанной шрамами и незаживающими ранами душой, но этого не заметят. Да и не надо.