Нахалка

Устало день сошёл на нет...
Как лунно стало в мире!..
Вот этот миг, когда поэт
Готов отдаться лире!

Всегда, когда луна в зенит
Взойдёт во тьме полночной,
Тотчас же лира зазвенит. -
Я это знаю точно!

Поэт творит, лишившись сна...
Остановись, мгновенье!
Ведь для него она, луна, -
Пророчество, знаменье!..

И серебристый диск в окне
МанИт уже привычно...
Поэт относится к луне,
Как к собственности личной!

Он с ней давно на тет-а-тет
(От солнца мало проку),
И льётся, льётся лунный свет,
И наполняет строки...

Такой сюжет знаком и мне. -
Луна над облаками.
Не написать ли о луне?.. -
Так делали веками.

И я б, поэзией греша,
Когда взойдёт светило,
Ещё б пять-восемь строк виршА
Луне бы посвятила...

"Луна купается в реке." -
Так стих мой новый нАчат.
Однако... Где-то вдалеке,
Я слышу звуки плача...
   
Поэт рыдает! Ну и ну!..
И мне грозится палкой.
Ведь я ж себе его луну
Присвоила, нахалка!



        9.03.2013