Прошептав, обессилев от осеннего блуда...

                Михаилу Булгакову.


Прошептав, обессилев от осеннего блуда,
что в каналах углов и линий длиня
золотое прохладное сентябрьское чудо
подберёзово-жёлтых пятен огня.

Невесомостью той же со скоростью света,
что несёт ненавистных забот и хлопот
общепринятое вездесущее лето
с той поправкой - до наоборот.

Обезвредив вину, что в углах поселилась
губ целованных крепко с гримасой обид.
Словно иглы сосновые, слёзы на милость,
перелитые в тучи... Небом летит

та, одна, по над хвоей темнеющей бездны,
змеевидно скользящей по берегу вод.
Только листья упавшие вновь пред обедней,
да забытый под дождиком стылый капот.

Моё имя как встарь пробираясь ко ворогу,
стекленеет беспамятством бока коня.
Словно пара гнедых пролетела над городом,
Маргаритой и Мастером звано звеня.

А к душе пробирается всё, что хрупкие пальцы
в белый лист забавляясь, да вороньим скрипят!
Пара ласк-многоточий. Не принятый кальций.
И строфа потерявшаяся сто лет назад.

                14сентября 2007года