Нас вилкой крестили на рыночном торжище,
Где души кровавым бифштексом итожатся.
Нас круто месили – в тончайшую муку –
И жатва ночная нам стала порукой.
Сжигали горячкой – и грелись у строчек.
Стреляли – и пулями в нас многоточия.
На грешных крестах распинали, целуя, --
А мы прорастали в любовь неземную.
На вдохе гасили ударом кинжальным –
Нам саван снегов – по размеру одежда!
Зелёный огонь на пути привокзальном
Для нас становился последней надеждой.
И мы – уходили. В глазах неприкаянных
Строка колыхалась Вселенским прибоем –
От гордой России, святой и отчаянной,
До Белой Руси, почерневшей от боли…
Нас вилкой крестили...
© Copyright: Валентина Воробьева, 2013
Свидетельство о публикации №113040902988
Свидетельство о публикации №113040902988
Рецензии