Блиц-марафон. День второй

1.
Птенцы оперили фраки.
Их гнездышкам – несть числа.
И пусть музыканты в драке
Узнают, кто духом слаб.
Здесь слух музыкальный не нужен –
Давно так решил дирижер.
И кружат птенчары, кружат –
Кто круче обгадит двор.
И мне выходить неохота
На двор, провонявший говном.
Заснешь от безделья в субботу
И в среду проснешься днем.
Отправишь послание: «Кушать
Пришлите домой, господа!»
И лечишь в компьютере душу,
Пока постучится еда.
Пособие снимет со счета
Зав шопом за присланный фарш.
Продлится мой ранг безработный,
Как срок за советский стаж.
Сидим, получившие сроки
Без следствия и без суда.
Готов дирижерский смокинг
К раздаче Героев труда.
2
Депутаты, депутаты,
как птенцы в своём гнезде, —
в белокаменных палатах —
дирижируют везде!

Дирижёрствуют в Госдуме,
в Заксобраниях они
дни проводят в гаме-шуме,
просто хлебом не корми!

Рты откроют и галдят там,
некий видя в том резон.
Надоели все порядком,
всех — в клиенты «красных» зон!

А народу — на работу.
Умножая ВВП,
пахарь пашет и в субботу,
всех послав на букву хэ.
3.

А день, какой был день тогда…

«Птенцы, птенцы дежурят, дирижируют в гнезде,
А жизнь – уснул в субботу, просыпаешься в среде»
«Иди ко мне» (Ночные снайперы)

Поют дежурные апрельские скворцы
на неотмеченных аншлагами концертах.
Заметь – бесплатно! А богатые скупцы
боятся в шапку кинуть медную монету.

Скворцам не нужно миллионов на счетах,
души и хлеба не жалей для мудрых птичек.
Ведь мир спасает только наша доброта
в масштабах общества да и в масштабах личных.

Ну вот и дрожь в руках похмельная прошла,
и головняк исчез субботнего уик-энда.
А день какой сегодня? Кажется среда...
Как прав Высоцкий в том что жизнь начнётся в среду.

Не важно птичкам – ты мажор или банкрот,
и есть ли в доме золотые унитазы,
Весна поёт для всех без денег и без нот,
и в том она не ошибается ни разу…

4.
.........................."Птенцы, птенцы дежурят, дирижируют в гнезде.
...........................А жизнь – уснул в субботу, просыпаешься в среде".

..................................Ночные Снайперы. "Иди ко мне"
***
Хочу с тобою выпить я
на брудершафт,
моя любовь - не для битья,
(в кулак зажав),
быть может, я тебе отдам
её навек,
мы здесь с тобой и будем там,
мой человек.

Открою тайну лишь тебе:
я - птица мать,
гнездятся мысли в голове -
не сосчитать,
гнездятся чувства глубоко
в моей душе,
и дирижируют - ого
уже, уже...

Хмелеет вечер, с глаз долой
пошла луна,
мы пьём желания с тобой
до дна, до дна.
От воскресенья до среды
и от среды
до воскресенья - я и ты,
лишь я и ты.

Птенцы, птенцы, мои птенцы
не спят, не спят,
мне объясниться, бубенцы,
благоволят.
Звучит оркестр и золотой
плывёт восход...
Сегодня, кстати, день какой?
А месяц, год?

5.

когда не получается про то что хочется –
говорю про другое
и слова вылетают, легки и пустопорожни,
вот вчера попробовал рассказать об одном герое
и, вышло, прямо скажем, не совсем художественно.
а сегодня пишу на интересную тему, о птенцах-дирижёрах -
то ли они уснули в среду, а проснулись в субботу,
то ли у автора этой песни по имени Жора
слова и мысли в разные въезжают ворота.
а пишу ведь, выдавливаю, как из тюбика пасту
на чистый лист свои думы-фантазии,
и буковки проявляются все такие занимательно-разные
и в душе зарождается чувство или ощущение праздника -
дураки мы все, нет, чтобы взять и уехать в горы,
тяпнуть свежего воздуха, и охмелев, культурно
послать все до такой-то матери, в такие-то ненормативные норы
и стихи и повести и всю остальную литературу.

6.

то была среда, я помню
начиналась ливнем в стёкла
как-то долго не светало
и грозила нам гроза
обнимались, просыпались
шёл по контуру мой палец
губ, что не сказали малость
даже маленькую малость
не хотели мне сказать

губ, что снов скрывали книги
мыслей пёрышки, и даже
я почти не знала имя
утонув в тебе самом
ты лисой шептал мне "Ленка"
на запястье билась венка
с джема ягодного пенка
запивалась молоком

я давно не слышу ливней
и твоей улыбки лисьей
не пришлётся мне по почте
не найдётся мне нигде
только кажется, что счастье
это - венка на запястье

я могу с тобой остаться
просыпаться
просыпаться
просыпаться в той среде?..

7.

Театр сна

Вчера… Ещё вчера мы танцевали этот блюз…
Сейчас … Я ухожу в туман и больше не вернусь…
Но сны … Мы будем оба видеть сны холодной полночью пустой,
Как вместе были мы с тобой …

Зачем?.. Скажи, зачем ты мне сказала «Сон изчез»?
Игра?.. Или всерьез всё было? В чём был интерес?
Любовь?.. Но вот иду один сквозь боль по пыльной лестнице. Оркестр
Играет в голове мотив,
Все звуки мира заглушив,
И я один, ни мёртв, ни жив,
А ведь всё было для двоих…
Ты сценарист и режиссер,
В оркестре мёртвом дирижёр.
А кто был я?.. Я был тапёр –
Тапёр, влюблённый до сих пор…
Актёр театра полусна
Иду один и ты одна…
В театре ты сидишь одна и светит для тебя луна…

Среда… Вчера был вторник, но уже пришла среда…
Года… Во сне промчались мои лучшие года…
Навек… Навек я счастье потерял, и не забуду я теперь,
Как ты за мной закрыла дверь…

Страдать… Я буду долго в одиночестве страдать…
Не спать… Не спать ночами, и не расправлять кровать…
Молчать… И, молча, на тебя смотреть, не обнимать не целовать,
При встречах говорить привет,
не слыша ничего в ответ,
Но твой прекрасный силуэт
Напоминать мне будет «Нет!».
………
Но скоро вновь субботы срок.
Засну и преподам урок
Птенцам, дождавшимся, что смолк мой бесконечный монолог…

8.

Птенцы, птенцы дежурят, дирижируют в гнезде.
А жизнь – уснул в субботу, просыпаешься в среде.
(Ночные снайперы.)
***

Эх, жизнь моя – сплошная гонка.
Мелькают дни, как спицы в колесе.
Уснул героем, а проснусь – иголкой
В среде сушеных трав, не сдавшихся росе…
Галдят птенцы, галдят… Разменом
Поделено гнездо свободных птиц.
А ты паришь пустотным феноменом
В тишайшем шорохе страниц,
Где сказки все от счастья умирают,
И где герои не позорят делом честь…
Но утро будит вновь вороньим граем,
Неся с собой о перспективах весть.
Надев броню, ступаешь в лоно
Казенных правил и чужих идей.
Я – маленький, бессмертный пони,
Катающий по кругу журавлей.
Эй, дирижер! Забудь про партитуру!
Давай с тобой сыграем вместе джаз?
Кончай прикидываться самодуром,
Ведь ты один (да-да!) - один из нас!
А он не слышит, шепчет: «Фатум…»
И гнёт кольцо изнанкой вверх.
Герой, иголка, пони, атом…
Но в новом завитке ты – белый стерх.
9.

Повелитель.

Я дирижирую рассветом,
И он уходит в перелив,
Малиновым прозрачным цветом
Уже полнеба запалив.

Я дирижирую схожденьем
Седой росы хрустальных чар,
И все струится наважденьем,
Обрамлено в ее муар.

Я дирижирую стаккато,
Что нижет пеночка на нить,
И леса свежим ароматом,
И всем, что можно ощутить.

Со мною вровень лип вершины,
И подан завтрак по душе –
Люблю японское сашими
И по-французски лягушей.

И я, эстетствующий вкусом
И созерцающий пейзаж –
Как лирик, окрыленный музой,
Как сущего крылатый страж…

За что ж подвластна и разъята
Мне… для меня музыка сфер,
Когда я тощий, угловатый,
Когда растрепан я и сер…

И голенаст… и важен вряд ли
Я в окружающей среде –
Птенец обычной серой цапли
На куче прутиков в гнезде.

10.

Такая ерунда

Такая ерунда – я выпал из гнезда
в субботу, а теперь уже, наверное, среда.

И стала жизнь проста, с улыбкой на устах
сижу себе тихонечко в каких-то там кустах.

Простой, как апельсин, увы, совсем один
пытаюсь осознать себя среди родных осин.

Я б выбрался в полёт, но знаю наперёд,
что взмыть под облака пока мешает гололёд.

Смотрю ли на сосну, готовлюсь ли ко сну –
Я собираюсь с силами и тороплю весну.

И в завтрашний четверг, я прямо к солнцу вверх
рвану, изображая реактивный фейерверк.

А если что не так, вы скажете: «Слабак..!»
И мне опять сидеть в кустах. А здесь – такой сквозняк…

11.

Медное

Заснуть бы в субботу под утро, проснуться – в среду,
увидеть тебя, и назад – обнимать подушку...
Недели мои, перетертые в ступке медной,
имеют зеленый оттенок – а это скучно...

Как прост календарь, ежедневно меняя кожу,
ему, что ни дата – какое-то обновленье.
Найди в отшумевших листочках со мною схожесть –
совпала помятость, всё прочее – скрыто тенью...

Я где-то на дне – позолоченный медный ключик,
потерян, забыт ли – не важно, когда – в болоте...
Я знаю, бывает и хуже, но верю – в лучшее,
оно – задержалось, и жду от среды к субботе...

Болото зелёно цветет, что твой сад – весною,
а мне хоть какую Тортиллу найти суметь бы...
Ты смотришь на солнце – закаты нестрАшны зноем,
где лучик последний – слегка отливает медью...

12.

Я по улице пылил, глядя в моторолу -
и случайно отдавил ногу дирижёру.
Взъерепенился старик, размахался палкой
я ему - ты чё, мужик, боты што ли жалко?

До сих пор я не просёк, в чём же лоханулся -
то ли сплю ещё я всё, то ли не проснулся:
где родной завод, и двор, корешей где трое,
я ж те верил, дирижёр, что ж ты мне устроил?!
Пью росу. Дремлю во мху. Ем акрид и гифы.
И дежурят наверху маленькие грифы.

Контроль На Линии   10.04.2013 13:30   •   Заявить о нарушении