25-того числа...

Сегодня воскресение,
Вчера была суббота.
И складывается мнение,
Скорее опасение,
Что завтра - на работу...

А после понедельника,
Наступит снова вторник.
А для меня бездельника -
Ложатся лапы ельника,
Сметёт их в среду дворник...

Четверг - "двадцать девятое",
Ну а тем боле пятницы -
Не видеть мне горбатому,
Я разложусь на атомы
Я умер, славным пьяницей.

Запомнят меня люди так,
С последним фотоснимком:
Лежу - одет в трусы и фрак,
Ухмылочка не просто так
Я и ТУДА -
с бутылочкой в обнимку!!!
..................................

И коль плиту поставят мне
(Найдутся ль благодетели?..)
Напишут так на той плите:
"Погиб в недельной суете
Образчик добродетели.

Семь дней его, как семь грехов,
Вгрызались псами серыми.
А он хоть добр, но суров,
Огнём палил ту свару псов,
И пил запойно "белую".

И выходной не выходной,
А оборотень-будень,
А ты наивный и простой,
Пускаешь зверя на постой.
(Добра не жди, не будет!..)

Умерший знал, и потому -
Он пить был в полном праве.
Дань вечной памяти, ему
Хромому и горбатому:
Эпиграфом -
"Таких могила не исправит!"


2ххх.
© Валентин Золотухин