Стала изжелто-серой моя золотистая шкура.
Век, прихваченных инеем, не разлепить по утрам.
Наступает зима. Я сливаюсь с проклятой натурой,
Распластав себя тонким листом по продрогшим полям.
Мне мотать-перематывать версты бессчетных прогулок.
Мне мешать-перемешивать с солнцем холодный туман.
НЕ беда, что реальность сегодня меня обманула.
Я со сгиба колена скопирую контур холма.
В одностенной тюрьме моей мне ли мечтать о награде,
Если только и выход в дрожаший от ветра мольберт...
Если только и жизнь приникать к успользающей правде
И ловить своей беличьей кисточкой меркнущий свет.
2005
Художник
© Copyright: Голоса Петербурга, 2013
Свидетельство о публикации №113040910056
Свидетельство о публикации №113040910056
Рецензии