Простудой осень налетела,
И старый дом в дождях зачах.
Печали нет моей предела,
Она живет тоской в стихах.
Уставший день теряет зренье.
Немеет вечер впопыхах.
Оставь, любимая, сомненья,
Иначе боль, иначе крах.
Я вот он, весь перед тобою,
Со всеми горестями лет.
А раз я здесь, то что-то стою,
Хотя бы даже как поэт.
Простуда
© Copyright: Дмитрий Вайсбеккер, 2013
Свидетельство о публикации №113040809327
Свидетельство о публикации №113040809327
Рецензии